«El año en que me comí la gran manzana», de Ceci Wallace: morder la vida a los veinte
Hay libros que llegan solos y libros que llegan de la mano de quien los escribió. Este llegó a mí de la segunda manera. Tuve el honor de conocer en persona a Ceci Wallace en la segunda edición de Santiago de Letras, la feria literaria de mi municipio, y de llevarme a casa un ejemplar con su dedicatoria, esa tinta breve que convierte un libro en un pequeño pacto entre dos mujeres. Hoy he cerrado su última página, y escribo estas líneas con el pulso todavía tibio de la lectura. Es una novela que considero, sobre todo, para un público joven: las veinteañeras la disfrutarán como se disfruta una noche que no quiere terminar. A mí el asunto de los chicos me pilla ya en otra orilla. Hace tiempo que elegí la soltería, y la elegí con los ojos abiertos, después de una pila de decepciones encadenadas y de un dolor que me enseñó a sostenerme sola. Y, sin embargo (ahí está el milagro discreto de la literatura), estas páginas me devolvieron a la Nayra de veinte años, a aquella muchacha que aún creí...
